¡Nada que ver con la música culta!

Digo esto porque la musicalidad del título de mi nueva recomendación quizá os sugiera la maravillosa pieza para piano de Claude Debussy. Pero no, volvemos a las andadas para recomendar una novela que llevaba años deseando leer y que por fin he conseguido catar: Claro de luna (Carolina Moon, 2000), de la celebérrima Nora Roberts.

La historia transcurre (como quizás podáis suponer por el título original) en una pequeña ciudad de Carolina del Norte (EE.UU.), de nombre Progress. Nuestra protagonista es Victoria Bodeen, alias “Tory”, una joven con poderes extrasensoriales. Criada por un padre fanático que la considera una bruja y una madre que mira para otro lado cuando el padre la maltrata, la pequeña Tory solo encuentra cariño y apoyo en su íntima amiga, Hope Lavelle. Sin embargo, Hope es brutalmente violada y asesinada y los Bodeen se marchan del pueblo.

Ya adulta, Tory vuelve a Progress para establecerse y abrir un negocio. Entre apoyos de unos y rechazos de otros, Tory comprobará que el pasado siempre vuelve. Sobre todo cuando descubra que el asesino de Hope, que nunca llegó a ser capturado, sigue en activo…

Esta novela llegó a mis manos en su idioma original, lo que me permitió disfrutar de los exóticos giros lingüísticos del inglés del sur de EE.UU. e imaginarme a la perfección los acentos y modos de hablar de los personajes, así como los extensos campos de cultivo y los profundos bosques llenos de lagunas y pantanos (prácticamente iguales a como los vi hace poco en el telefilme que adapta este libro).

Dentro de la variopinta gama de personajes, podemos encontrar tanto personajes que se hacen querer como personajes a los que les partirías las piernas si pudieras meterte dentro de la novela. Dentro del primer grupo tengo que destacar la propia Tory, fuerte y frágil a la vez, que ha recibido miles de golpes (tanto físicos como psicológicos) a lo largo de su vida y ha sabido seguir adelante; y Faith y Cade Lavelle, respectivamente la hermana gemela y el hermano mayor de Hope. Ella, una joven alocada y rebelde que trata de buscar su camino en el mundo; él, todo corazón y con una gran capacidad para amar (en el buen y en el mal sentido de la expresión). Las estrellas del segundo grupo son (como no podía ser de otra manera) Hannibal y Sarabeth Bodeen, los padres de Tory, tal para cual y a cual peor, pero también hay sitio para la señora Lavelle, una mujer tan clasista como rencorosa.

Carátula de la película, disponible en Youtube en V.O.S.

Después de contar tantas cosas buenas sobre este libro, ahora tengo que hablar del único defecto que le he encontrado: el final, abrupto a más no poder y que te deja con ganas de más; si no con una segunda parte, al menos con un epílogo, como sí se ha hecho con la adaptación fílmica. Pero en fin, nunca se sabe; es posible que a la señora Roberts le dé por recuperar personajes y quizás algún día volvamos a ver a Tory y Cade. Hasta entonces, nos quedamos con este estupendo libro, lleno de personajes que dejan huella y que mantiene el interés y la intriga hasta la última página. Literalmente.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

A veces hay que mirar las cosas desde el otro lado

Ya bien entrado el otoño, volvemos a la normalidad y retomamos las entradas “ordinarias”, y voy a comenzar esta con una anécdota: un frío día de otoño de 2009, iba camino de la Facultad de Filosofía y Letras de Córdoba para hacer un trabajo en la biblioteca. Pasé junto a una librería, y por costumbre le eché un vistazo al escaparate, aunque sin prestarle tanta atención como habría querido, porque tenía prisa. Mientras seguía andando, de repente, unas palabras llegaron subliminalmente a mi cerebro: Fitzwilliam Darcy.

¿Fitzwilliam Darcy? Di media vuelta y busqué entre los libros, hasta que encontré dichas palabras. No, mi cerebro no me había engañado, ahí estaba: un libro con el nombre del protagonista de Orgullo y prejuicio en la portada. Sobra decir que enseguida anoté todos los datos del libro (que era el segundo tomo de una trilogía que cuenta la historia de Elizabeth y Darcy desde el punto de vista de él), aunque no pude buscarlo de inmediato. Tres años después, me cayó un E-Book por mi cumpleaños, y aproveché para bajar la trilogía completa de la red y devorarla ávidamente.

Así pues, hoy os traigo los tres tomos de la trilogía Fitzwilliam Darcy, un caballero (Fitzwilliam Darcy, Gentleman), de la estadounidense Pamela Aidan. Esta autora es una gran aficionada desde muy joven a la literatura austeniana y una buena conocedora de su obra, aunque reconoce que se inspiró más en la miniserie de la BBC de la que ya hablé en la entrada que dediqué a Orgullo y prejuicio y en la que se ven algunos flash-backs de la vida de nuestro protagonista.

La trilogía empieza con el tomo Una fiesta como ésta (An Assembly Such as This; 2003), en el que Fitzwilliam George Alexander Darcy (pues éste es el nombre completo que le da Aidan) llega con la familia Bingley para vivir en la región de Hertfordshire. Rodeado de gente tan vulgar como pretenciosa, Darcy ve con preocupación la creciente atracción mutua entre su amigo Charles y la bella Jane Bennet, así como su propia admiración por Elizabeth, hermana de Jane y la joven menos convencional que haya conocido nunca…

En Deber y deseo (Duty and Desire; 2004) conocemos qué pasa con Darcy en los tres meses en los que desaparece de la escena en la novela original. En efecto, Darcy vuelve a Londres a pasar la Navidad con su hermana, retomar el contacto con la alta sociedad londinense, olvidar a Elizabeth y buscar una cónyuge adecuada. La ocasión ideal se presenta cuando es invitado por lord Sayre, un viejo compañero de la universidad, a pasar una temporada en su castillo; allí, Darcy se siente fuertemente atraído por la hermanastra de su amigo, la hermosísima lady Sylvanie, pero el castillo de Norwycke y sus residentes ocultan muchos secretos…

Sólo quedan estas tres (These Three Remain; 2005) es el tomo final de la trilogía. Tras una estancia más que olvidable en el castillo de la familia Sayre, Darcy viaja a Kent con su primo materno, el coronel Richard Fitzwilliam, a visitar a la tía de ambos, la severa Lady Catherine de Bourgh. Casualmente, Elizabeth también está de visita por la zona, y todo indica que tendrán que verse con mucha frecuencia. Aparentemente, la relación entre ambos va mejorando cada vez más, y sólo es cuestión de tiempo que Darcy dé el paso y haga la propuesta que ella está esperando. O eso cree él…

Pocas veces me he enamorado de unos libros como en este caso. No sólo por volver a ver a los personajes de una de mis novelas favoritas, sino por hacerlo desde la perspectiva de Darcy, al que conocemos a fondo en todos los aspectos: su vida personal (familia, amigos, subordinados, etc.), sus manías, su forma de pensar… Asimismo, también podemos ser testigos de la vida del Londres de la Regencia y conocer a algunos de los personajes más famosos de la época, como el dandi Beau Brummell, la excéntrica lady Caroline Lamb o el magnicida John Bellingham. Incluso se hace un guiño a la autora anónima de cierta novela éxito de ventas en la que el sentido se contrapone a la sensibilidad (¿se os ocurre quién puede ser?).

Como es evidente, el hecho de que la historia se cuente desde el punto de vista de Darcy permite crear personajes totalmente nuevos y darles profundidad a los personajes planos de la novela original. Del primer grupo, destaco al excéntrico Dy Brougham, amigo íntimo de Darcy y toda una caja de sorpresas, y sobre todo a Lemuel Fletcher, su leal ayudante de cámara, siempre con una cita de Shakespeare entre los labios. La estrella del segundo grupo es Anne de Bourgh, la tímida prima y prometida de Darcy, a la que la autora convierte en una joven sensible y atormentada que escribe poemas en secreto (sí, al más puro estilo de Emily Dickinson).

Después de ensalzar tanto esta trilogía, sólo me queda señalar sus defectos (porque los tiene, como todo y todos en esta vida). El primero es el más obvio: que el lector sabe casi en todo momento lo que va a pasar y, con la excepción en general del segundo tomo, le esperan pocas sorpresas. El segundo defecto es la falta de originalidad de la idea principal de la trilogía, aunque Aidan no es la primera persona ni la última que ha cogido la novela de Orgullo y prejuicio y la ha reescrito desde el punto de vista de Darcy (aunque eso yo no lo sabía cuando esta trilogía llegó a mi vida…).

No obstante, estas dos faltas no consiguen empañar lo mucho que me ha gustado esta trilogía que recomiendo encarecida e indudablemente a todos los fans de Jane Austen. No lo lamentaréis, creedme.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

Especial Verano 2014 (VI): Caminante, no hay camino… sino alfombra que pisar

Si alguno de vosotros, queridos Rebeldes, es especialmente aficionado a la poesía de Antonio Machado, posiblemente se habrá molestado (como poco) al ver uno de sus versos más famosos destripado en el título de esta nueva entrada del Especial Verano 2014 (que más pronto que tarde, tocará a su fin). Pero es que ello se debe a que esta nueva recomendación literaria trata precisamente sobre caminos y sobre una alfombra muy especial.

 

En concreto, os voy a hablar del libro Silverio el grande (1993), de Pilar Mateos. ¿A que no adivináis cómo llegó este libro a mi vida? Os dejo diez segundos para que penséis la respuesta antes de pasar al siguiente párrafo. Diez, nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno, ¡cero! Ya podéis mirar.

 

Solución: Pues sí, otra lectura obligatoria para las vacaciones.

 

Bien, pasemos a la trama del libro. El protagonista es Silverio, un niño de once años que odia su nombre y que vive solo con su madre. Cuando su mejor amigo, Mike, y el padre de este desaparecen misteriosamente, Silverio decide salir a buscarlos con más voluntad que pistas sobre su paradero. Para ello, contará con la ayuda de un enigmático hombre, precisamente también llamado Silverio, que posee una alfombra con la que se pueden abrir caminos a todas partes…

 

 

Esta novela, cuyos capítulos comienzan siempre con la palabra “camino”, me dejó curiosamente impactada. A primera vista, el argumento puede parecer de lo más simple y, por qué no, manido (un maestro y su aprendiz, portadores de un objeto mágico, que se embarcan en un viaje con un objetivo común), pero hay más. No se trata de un simple libro fantástico, sino que incluye interesantes reflexiones entre los dos protagonistas sobre muchos aspectos de la vida, como el crecimiento o las relaciones entre personas (sobre todo con la familia y con los amigos); sin embargo, una que me gustó mucho vino por parte del padre de Mike, en la que habla sobre la gran fábrica de autómatas que intentan controlar y manipular el mundo que les rodea, haciendo que la gente piense y actúe de la forma que ellos quieren: creerse todo lo que oyen y ven, adquirir y consumir lo que no necesitan, comportarse según unos patrones sociales fijos… ¿Os suena de algo?

 

De los personajes protagonistas, al menos de lo que puedo recordar de este libro; los dos protagonistas (Silverio el grande y Silverio el chico) son serios y tozudos, pero forjan un fuerte lazo entre sí. De los secundarios, hay que destacar a Margarita, la madre de Silverio; es una mujer muy protectora, aunque al mismo tiempo poco cariñosa y hermética a más no poder; en especial, cuando se trata de su pasado. Y por este mismo motivo, me gustó mucho el final del libro, aunque es muy abierto y se deja un cabo suelto. Pero al lector le queda bien claro cómo quedaría ese cabo si quedase atado.

 

Esta novela, aunque se califique como infantil (y muchas veces la etiqueta “infantil” conlleva la etiqueta “superficial”), tiene un nivel de madurez sorprendente, y es reflexiva e intimista, cosa que siempre es de mi agrado en un libro. Si en ese largo camino (o más bien red de caminos) que es la vida os cruzáis con la historia de los dos Silverios, abridla y leedla.

 

Hasta la próxima página,

 

La Rebelde de los Libros

Especial Verano 2014 (IV): Vengar o no vengar… ¡ésa es la cuestión!

¡Hola, Rebeldes! Sé que me he retrasado con esta cuarta entrada del Especial Verano, pero he estado de viaje y también estaba decidiendo qué libro podía buscar para esta entrada. Y por fin tengo uno adecuado.

Seguro que, después de leer el título, alguno habrá pensado que mi nueva recomendación para este verano tiene que ver con Hamlet de forma más o menos directa, ¿verdad? Lo cierto es que sí, aunque los personajes de Cuenta saldada (1997), obra de Suso de Toro, son muy distintos del joven príncipe danés y los que le rodean.

La protagonista de esta novela es Catalina Castro, una chica de diecisiete años cuyo padre acaba de morir en un extraño accidente. En una visita secreta al despacho de su padre, se le aparece el fantasma de este y le revela dos secretos devastadores: en primer lugar, que su muerte accidental fue realmente un asesinato; en segundo lugar, que Catalina tiene un hermano mayor, Germán, nacido de la secretaria de su padre…

Esta novela juvenil llegó a mi vida, igual que tantos otros libros, como una lectura recomendada para las vacaciones. Pero para mi sorpresa, me encontré con un libro cargado de ironía, con una protagonista sarcástica y crítica a la que se le ha venido encima el mundo con la muerte de un padre al que adoraba, pues su madre se ha refugiado en su trabajo y ella ha tenido que sacar fuerzas de flaqueza. De este modo, al saber la verdad sobre la muerte de su padre, Catalina se erige en una nueva Hamlet (calavera incluida) acompañada de Germán (que no se parece a Ofelia ni en el blanco de los ojos) y decide buscar venganza.

Pasando a los personajes, tengo que destacar el dúo protagonista, de lo más divertido, porque no pueden ser dos personajes más distintos. Ella, muy estudiosa, fina y educada (y por qué no decirlo, algo pija), se encuentra con un macarra vago y maleducado, con más cara que espalda, y que se las sabe todas. Como os podéis imaginar, los choques son casi continuos y muchas veces están a punto de tirarse los trastos a la cabeza.

Este libro es uno de esos que dejan huella por muchos motivos: por una historia que homenajea a uno de los grandes clásicos de la literatura universal, por unos personajes que interactúan de una forma chispeante y por una intriga que se mantiene hasta el final. Así que os lo recomiendo encarecidamente, porque este tipo de libros no hay que dejarlos pasar.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

La venganza es un plato que se sirve… hermoso

Al menos, ésta es la conclusión que se puede sacar después de leer Segunda Oportunidad (The Ugly Duckling, 2000), de la estadounidense Iris Johansen. Vi este libro hace un montón de años en el catálogo de Círculo de Lectores, pero aún era muy pequeña para leer una novela como ésta. Sin embargo, ahora que soy una mujer hecha y derecha, he podido leerla y disfrutar de ella.

Vayamos a lo que nos interesa: la protagonista es Nell Calder, casada con un rico ejecutivo y madre de una niña. Nell siempre se ha sabido fea, pero hace años que no le importa, porque vive por y para su marido y su adorada pequeña. Sin embargo, la familia es atacada durante una fiesta; el marido y la hija de Nell son asesinados y ella queda completamente desfigurada. Sin embargo, con la ayuda de lo último en cirugía estética, y sobre todo el apoyo del agente secreto Nicholas Tanek, Nell renacerá como una belleza despampanante dispuesta a todo por vengarse…

Como ya indiqué al principio de la entrada, llevaba años detrás de esta novela, y por fin he podido hacerme con ella. A lo largo de la mayor parte del libro, vemos una metamorfosis profunda, tanto física como espiritual, en el personaje principal, que pasa de ser un patito tímido y medroso a un cisne implacable. Nell, reconvertida en la bella y valerosa Eve Billings, dejará atrás su anterior personalidad para aprender todo lo que le hará falta para enfrentarse a los que le destrozaron la vida.

La galería de personajes es amplia y diversa, entre protagonistas atormentados y villanos refinados que viven la buena vida. Mi personaje favorito, aparte de Nell, ha sido Tania, con su alegría de vivir y su optimismo (sobre todo teniendo en cuenta su pasado en Bosnia). En cuanto a los antagonistas, me quedo con el sadismo de Maritz, una mala bestia con una afición desmedida por matar y hacer daño, y a la que no le gusta que sus presas se le escapen.

Si alguna vez os encontráis con esta trepidante novela, os advierto que no podréis soltarla mientras os queden líneas por leer. No os la perdáis, porque merece la pena saber qué harán Nell y Nicholas para lograr sus fines.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

¡Todas malditas, hasta la enésima generación!

¡Hola, Rebeldes! ¿Todo bien? Eso espero. Quizás hayáis reconocido en el título las últimas palabras (modificadas) de Jacques de Molay, el último Gran Maestre de la Orden del Temple. Quizás penséis, por eso mismo, que hoy toca hablar de alguna novela relacionada, de alguna forma, con los templarios.

Pero nada más lejos de la realidad; hoy vengo a hablaros de una novela de temática y protagonistas muy distintos: La casa de los amores imposibles (2010), de Cristina López Barrio. Me regalaron este libro en 2011 por mi cumpleaños, y no dejaré jamás de agradecérselo a mis amigas, porque tenía muchas ganas de hincarle el diente.

En este libro, cuya trama tiene lugar en un pueblecillo de Madrid, conocemos la historia de la familia Laguna, compuesta únicamente por mujeres. Desde hace siglos, éstas sufren una terrible maldición: están condenadas sufrir por causa de los hombres y a parir sólo hijas, que perpetuarán las desgracias familiares. Parece que no hay forma de cambiar esa situación… ¿O sí?

A lo largo de esta novela, conocemos las vidas de cinco miembros de esta familia, con los que viajaremos por la Historia de España desde el siglo XIX hasta la Movida de los 80. Durante estos tumultuosos años, seremos testigos no sólo de los avatares de las Laguna, sino también, a través de sus ojos, de los cambios políticos que transcurren en el pueblo durante ese tiempo. Por otro lado, la narración se intercala de vez en cuando con un cuento con el aparentemente no tiene nada que ver, pero a medida que se lee el libro uno se da cuenta de que la relación entre ambos es mucho más estrecha de lo que parece.

Esta novela me ha impactado por su increíble estilo; la autora utiliza un lenguaje cargado de poesía, con el que hace que los actos más crudos y crueles parezcan casi caricias y las escenas de amor se hagan sublimes. Mi personaje favorito es Olvido, “la Laguna guapa”; luchadora y valiente, asume el papel de eje central entre los personajes del pasado remoto y los del pasado cercano. Además, su historia de amor con Esteban es profundamente conmovedora.

Por supuesto, termino esta entrada recomendándoos encarecidamente que no os perdáis este libro, pero también os doy un consejo: si se os ocurre una idea para escribir algo, aunque sea un relato corto, no perdáis el tiempo y poneos manos a la obra. Porque es posible que, en cualquier otro lugar del mundo, haya alguien a quien se le haya encendido la misma bombilla. Y eso es justo lo que me ha pasado con este libro.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

Walpurgis Nacht!

¡Hola a todos! En primer lugar, debo desearos (con un retraso imperdonable, lo sé) un Feliz Año Nuevo a todos. En segundo lugar, tengo que pedir disculpas por mi larga ausencia, ya que he estado un mes en Alemania (donde no tenía conexión a Internet) y a la vuelta (justo para las vacaciones de Navidad) he estado preparándome para un examen. Pero ahora que por fin estoy libre del todo, ya podemos empezar a recomendar libros.

La Noche de Walpurgis es una festividad del norte y el centro de Europa que se celebra en la noche del 30 de abril al 1 de mayo; según la creencia popular, los espíritus dejan sus tumbas para vagar libremente. De hecho, en el pasado, el mes de mayo estaba dedicado a los muertos, y decían que traía mala suerte casarse en este mes porque se corría el riesgo de que el futuro cónyuge fuese alguien del otro mundo.

Pues bien, justamente en tan señalada fecha comienza la narración de Drácula (1897), obra del irlandés Bram Stoker; probablemente la novela de terror más famosa de todos los tiempos y al mismo tiempo la más adaptada al cine.

La historia empieza durante el viaje del joven Jonathan Harker a Transilvania, donde debe tratar unos negocios con el Conde Drácula, caballero de exquisita cultura y extrañas costumbres. Mientras tanto, Mina Murray, prometida de Jonathan, espera el regreso de éste a Inglaterra mientras cuida de su amiga Lucy, que sufre sonambulismo…

El mito del vampiro ha estado presente prácticamente en todas las culturas, de Oriente (ya en Las mil y una noches podemos ver a una esclava vampiresa) a Occidente; a pesar de unas diferencias mínimas, el ser sobrenatural no-muerto (unas veces de perturbadora belleza, otras absolutamente repulsivo) vaga, guiado por su instinto destructor, y aniquila sus víctimas, si no las convierte en sus iguales y propaga su mal. También es necesario destacar el componente sexual del vampirismo, en especial en el caso de los vampiros bellos (y sobre todo, naturalmente, las féminas); su terrible hermosura, su desinhibición moral (más aún si tenemos en cuenta que Drácula se escribió en la pacata época victoriana) y su aire misterioso hacían que estas criaturas resultasen totalmente irresistibles (leed la escena de Jonathan y las tres vampiresas y veréis de lo que estoy hablando…).

Podemos ver un buen número de puntos de vista en esta novela, gracias a los cuales logramos apreciar los pensamientos, vivencias, etc. de casi todos los personajes: el diario de Jonathan, las anotaciones del profesor Van Helsing y otros, además de recortes de prensa. Bram Stoker cuida mucho su escritura, hasta el punto de que el mismísimo Oscar Wilde declaró que su libro era “la novela más hermosa jamás escrita”, y reconozco que, aunque en más de una ocasión se me pusieron los pelos de punta, también en más de una ocasión se me escapó alguna lagrimilla.

En resumen, ahora que están tan de moda las novelas de vampiros, me veo en la obligación de recomendar a sus fanáticos que no dejen pasar la oportunidad de leer esta novela y, ya que estamos, revisar todos los mitos vampíricos que puedan. Pues, si para comprender el presente es necesario conocer el pasado, tanto más ha de hacerse con la literatura para saber apreciar y valorar lo bueno (y lo malo) que leemos.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

¿Remover o no remover el pasado?

A mediados de julio, se celebró una penosa efeméride para la Historia de España: hace 75 años, un 18 de julio de 1936, estalló la Guerra Civil, en la que, como ya dije hace tiempo, sólo hubo víctimas y verdugos a partes iguales en ambos bandos. Pues bien, han pasado ya tres cuartos de siglo y todavía seguimos divididos cuando recordamos esos tiempos, especialmente entre los que quieren hacer justicia y los que prefieren, simplemente, pasar página y olvidar. Personalmente, aunque tengo familia de ambos bandos, me pongo de parte de los primeros, pues muchos de ellos ansían, al menos, buscar y encontrar los restos de los seres queridos que perdieron en el conflicto y darles un entierro digno.

En Francia ocurre algo muy parecido con la 2ª Guerra Mundial, ya que la tierra de la Libertad, Igualdad y Fraternidad fue conquistada por los nazis, y la capital gala vivió un episodio verdaderamente oscuro: el 16 de julio de 1942, hubo una redada en la que trece mil judíos fueron arrestados, encerrados durante días, sin comida ni agua, en el Velódromo de Invierno (popularmente conocido como Vel d’Hiv) de París y finalmente conducidos a diferentes campos de concentración dentro y fuera del país. Como ya imaginaréis, muy pocos lograron escapar y vivir para contarlo.

Y de aquí parte la trama de mi nueva recomendación: La llave de Sarah (Elle s’appelait Sarah; 2007), de la francesa Tatiana de Rosnay. La pequeña Sarah Starzynski, de diez años, es arrestada junto con sus padres, pero antes de salir de casa encierra bajo llave en un armario a su hermanito, Michel, prometiéndole volver a buscarlo.

Sesenta años después, Julia Jarmond, una periodista estadounidense casada con un francés, prepara un reportaje en conmemoración de la redada, y empieza a vislumbrar un vínculo estremecedor entre los Starzynski y su propia familia política…

Portada del libro, inspirada en el cartel de la película (no la he visto)

Esta novela resultó un gran descubrimiento para mí, porque me ha dado a conocer la existencia de un hecho histórico que, dentro del holocausto nazi, desconocía totalmente, pero me ha sorprendido ver cómo tantas personas prefieren dar la espalda al pasado (sobre todo Bertrand y Edouard, el marido y el suegro de Julia), escudándose en que es algo ya muy antiguo y que no merece la pena recordar. Sinceramente, pensaba que los franceses eran más celosos de su pasado y de su historia que nosotros, pero la redada del Vel d’Hiv parece ser un trapo sucio muy desagradable de rememorar…

Por otro lado, en esta dicotomía sobre hurgar o no en los dolorosos tiempos pretéritos, la autora perfila todos los personajes con virtudes e imperfecciones que, dentro de la trama principal y en las secundarias, determinan a la perfección el carácter de los personajes y sus actitudes: el egoísmo, en diferentes formas (digo esto por un motivo muy especial relacionado con Julia y su marido); la valentía, encarnada totalmente en Sarah (dispuesta a rescatar a su hermano) y en Julia (decidida a desvelar la verdad aun a costa de hacer mucho daño); los remordimientos (en especial Edouard).

Por lo demás, esta novela me ha gustado bastante, aunque la conclusión me decepcionó un poco porque esperaba que dos personajes acabasen emparejados, aunque la autora lo deja lo suficientemente abierto para la imaginación del lector.

Finalmente, sólo me resta añadir unas palabras en hebreo antiguo que espero que resuman la actitud del libro en cuanto al Holocausto, pero que también pueden aplicarse perfectamente a nuestra propia guerra y, para qué negarlo, cualquier conflicto:

Zakhor, Al Tichkah.

(“Recordar, nunca olvidar”)

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

De los terribles secretos de algunos nombres

Cuenta un mito del Antiguo Egipto que Amón Ra, dios supremo, tenía un nombre secreto, que sólo conocía él y procuraba que nadie supiese; la diosa Isis supo de la existencia de ese nombre, y se valió de toda clase de tretas para conocerlo, pues sabiendo ese nombre, tendría poder sobre el mismo Ra. Finalmente consiguió saber el nombre secreto, y aunque nunca tuvo que utilizarlo, su astucia le valió el sobrenombre de “La princesa de los dioses”.

Quizás me he puesto algo paranoica, pero lo que quiero decir con este mito es que el conocimiento, sea del tipo que sea, es poder, y un poder a veces muy peligroso. Por eso hay muchos que temen al saber y prefieren vivir en una feliz ignorancia. Claro que también hay veces que es mejor no meter las narices (y procurar que nadie ajeno las meta) donde no nos llaman para evitarnos líos…

Bien, tras mucha dilación comienzo con la recomendación de hoy: Lo que esconde tu nombre (2010), de Clara Sánchez. Ganadora del Premio Nadal 2010, llegó a mis manos directamente de Círculo de Lectores, y tras una lectura y recomendación materna previa, comencé a leer el libro.

Tenemos dos protagonistas: por un lado, está Sandra, una joven embarazada que decide tomarse unas vacaciones en un pueblo de la costa levantina, donde conoce a un amable matrimonio de jubilados noruegos, los Christensen. Por otro lado, está Julián, superviviente del campo de concentración de Mauthausen y cazador de antiguos nazis que hoy viven tranquilamente en las costas españolas como ancianos turistas. Los caminos de una y otro se cruzarán, dando lugar a una trama de intrigas y mentiras…

Francamente, me gusta mucho la portada de esta novela; resulta perturbadora la imagen de la joven sin cejas ni boca, con la palabra help (“socorro” en inglés) arañada sobre donde debería ir la boca. Una buena representación de la situación que empieza a vivir Sandra en compañía de los Christensen y su nutrido grupo de amistades…

Esta novela está enfocada desde un punto de vista relativamente original, ya que muchos nazis lograron huir de la justicia escondiéndose en España e Italia, donde contaban con los respectivos apoyos de Franco y Mussolini, y también en otros países, donde cambiaron de identidad y de vida para no ser descubiertos, aunque de vez en cuando todavía se logra cazar a uno o dos. Sin ir más lejos, un ejemplo cinematográfico: La caja de música (1989), de Constantin Costa-Gavras.

En cuanto al estilo, la autora ha conseguido, al menos en mi caso, que logre meterme en la piel de Sandra y de Julián. La historia se cuenta en primera persona, desde el punto de vista de ambos, y con ello uno siente en plenitud la asfixia, la oscuridad, el miedo y el odio. De los personajes, me han gustado sobre todo Julián y Alberto. Sin embargo, en términos generales, creo que se le podría haber sacado un poco más de jugo a la historia; además, el final queda algo abierto para mi gusto, pero supongo que la autora lo quiso así para dar a entender que Julián no piensa rendirse. Y os aseguro que no es hombre que se rinda fácilmente.

Para terminar, una breve anécdota: hace un par de meses, soñé que iba al cine y que me encontraba con el cartel de esta novela en la sección de “Próximos estrenos”. Quién sabe, lo mismo algún día tenemos en pantalla a Sandra, Julián y los demás…

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

Sólo comprendió eso, que había caído en las tinieblas…

…Y tan pronto como lo supo, dejó de saber.

Esta cita de Jack London aparece al principio de la novela No tengo miedo (Io non ho paura; 2001), del italiano Niccolò Ammaniti. Había oído hablar de este libro años atrás, ya que se publicó en España con el estreno de la película homónima en 2003 (interviene una actriz española). Sin embargo, con el tiempo se me olvidó el título hasta que una noche emitieron la película por la tele y se me encendió la bombilla (por suerte, sí recordaba el argumento, más o menos…), aunque me costó la misma vida dar con el libro. Con la película tuve un poco más de suerte, aunque tuve que verla en italiano con subtítulos en inglés.

La trama de No tengo miedo, parcialmente inspirada en hechos reales, transcurre en Acqua Traverse, un pueblecito ficticio del sur de Italia, en el tórrido verano de 1978. El protagonista y narrador (ya adulto) de la historia es Michele Amitrano, un niño de nueve años de edad que vive apaciblemente el verano entre juegos y carreras con las bicicletas. Pero un día, al visitar una casa en ruinas cerca del pueblo, Michele descubre en el fondo de un hoyo un secreto aterrador que cambiará su existencia…

La portada de la edición que he leído (arriba) no me gusta en absoluto porque no refleja para nada el ambiente que se respira y refleja en la novela: un pueblo sin fuentes ni río, perdido entre trigales e inmerso en un verano de días calurosos y noches pegajosas. Sin embargo, la edición que presenta el cartel español de la película en la portada (abajo) sí me parece muy buena, pues la imagen del niño que escucha tras la puerta y las luces y colores claros utilizados representan bien la atmósfera de la novela, aparentemente amable y sincera pero llena de mentiras, secretos y una falsa paz que envuelve al pueblo y a sus habitantes.

Abajo muestro la portada del original italiano. En mi opinión, también está bien; me gusta el contraste de la serenidad que inspira el paisaje con el título perturbador.

 

Esta novela pinta un crudo retrato sobre los extremos del corazón humano; por un lado, la crueldad, la cobardía y la hipocresía de los adultos; por el otro, la inocencia, el valor y la sinceridad de los niños. O más bien del niño, en singular; sólo Michele brilla por su valentía y su sentido de la justicia y la amistad, mientras que los miembros su pandilla (con la honrosa excepción de su hermanita, María) se pelean, traicionan y humillan en un ambiente cada vez más tenso, y el desquiciado Filippo vive hundido en la oscuridad, el miedo y la locura. Aunque en su situación, quién no perdería la cabeza…

De los adultos, muy poco puede decirse en su favor. En todo caso, el menos malo es Anna, la madre de Michele; detesta la situación de pobreza en que vive, pero odia aún más el tremendo problema causado por la codicia y la falta de escrúpulos de su marido y sus vecinos. Sin embargo, no hace nada por remediar la situación ni intervenir en favor de lo que es justo, sino que calla y se convierte en una cómplice más.

Considero que esta novela, enmarcada en los caóticos Anni di piombo (“Años de plomo”) de Italia, si bien es bastante popular en su país natal, merece algo más de consideración aquí en España. En primer lugar, por su temática y sus personajes; en segundo lugar, por el estilo del autor. Y por último, porque es complicadísima de encontrar. Así que espero que los servicios editorial y bibliotecario espabilen y ofrezcan más ejemplares de esta obra.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

Estrellas, ocultad vuestro fuego…

…que la luz no vea mis oscuros y profundos deseos:

el ojo le hace un guiño a la mano; que así sea

lo que el ojo teme, cuando está hecho, ver.

Estos versos pertenecen a una conocidísima obra teatral de Shakespeare. Pero antes de indicar a qué obra pertenecen (así dejo tiempo a mis lectores para adivinar de dónde salen), debo hablaros de la novela en la que aparecen citados, Ambición (Kingdom Come; 2006) del estadounidense Tim Green, que es una versión moderna de dicha obra.

En cuanto a los que tengan un conocimiento más o menos elemental del material shakesperiano, seguro que el argumento de este libro les refrescará la memoria: el protagonista es Thane Coder, uno de los socios de la empresa King Corporation. Thane vive una vida regalada y llena de lujos junto a su adorada esposa, Jessica, y el hijo de ambos. La pareja sueña con que Thane se convierta en el nuevo presidente de la empresa cuando James King, presidente de King Corp., se jubile. Pero éste elige a su hijo, Scott, como sucesor, y Thane, espoleado por Jessica, apartará de su camino a cuantos traten de oponerse a él…

Creo que a estas alturas la mayoría, si no todos, sabrán ya que este libro se basa en Macbeth. No sólo el nombre del protagonista de Ambición recuerda fónicamente a uno de los títulos nobiliarios de Macbeth (Thane of Cawdor), sino que ambos, secundados por sus respectivas esposas, aspiran a ser reyes (uno en sentido figurado y otro literalmente) y no vacilarán en recurrir a las peores tretas para conseguirlo. En efecto, a lo largo de este libro se sucederán los contactos con mafiosos, chantajes, complots e incluso Jessica tendrá que conceder favores sexuales a algún que otro capo para ayudar a Thane. Como reza la cita de Macbeth, la pareja se sumirá en los chanchullos más turbios y oscuros, huyendo de la luz y la justicia, con tal de salir adelante.

El estilo de la novela es dinámico, vibrante y efectista. A lo largo de la novela se alternan dos tipos de capítulos; por un lado, unos capítulos en los que Thane, en el tiempo presente, conversa con un visitante (no diré quién ni, sobre todo, en qué circunstancias) sobre sus recuerdos y otros en los que se narra la historia de forma omnisciente.

Ambición es, en resumen, una estupenda adaptación a nuestro tiempo de las pasiones que desencadenan la tragedia de Macbeth: la avaricia desmedida, las envidias, la traición… Tim Green, consumado autor de novelas de intriga, ha sabido sacar partido de la obra de Shakespeare, dándole además su toque personal (de hecho, los personajes secundarios de su libro tienen los nombres de amigos suyos). Sin embargo, os recomiendo que os busquéis una edición que no sea de Círculo de Lectores; desde que vi la palabra kingfisher traducida como “rey pescador” en lugar de “martín pescador”, estoy algo mosqueada con la editorial.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

Como siempre, todo queda en familia

Y si no, que se lo digan a los integrantes del clan Inugami (Inugamike no Ichizoku), familia protagonista de la novela homónima de Seishi Yokomizo. Escrita originalmente en 1972, se trata de una de las novelas más conocidas de su autor (tan popular en su tierra que incluso hay un premio literario con su nombre desde 1980) y la primera en publicarse en España. Esperemos ver pronto las siguientes en las librerías de nuestro país…

El anciano millonario Sahei Inugami fallece tras una larga vida, dejando tres pérfidas hijas, nacidas de diferentes mujeres, y nietos ya crecidos. Pero la mayor parte de la fortuna y las reliquias familiares (un hacha, una cítara y un crisantemo en miniatura y de oro) resultan ser para la bella Tamayo Nonomiya, nieta de un sacerdote sintoísta que salvó la vida a Sahei en su juventud; sin embargo, Tamayo debe casarse con uno de los tres nietos varones de su protector.

La avaricia desmedida y las envidias devendrán en una serie de macabros asesinatos que sólo Kosuke Kindaichi, un detective de apariencia desastrada pero de gran inteligencia, podrá resolver…

Supe de la existencia de esta novela gracias a que Violeta la recomendó en su propio blog, y me quedé fascinada cuando leí el argumento. Pocos meses después, me di de bruces con un ejemplar en la papelería donde suelo imprimir mis trabajos, y no pude resistir la tentación. No me defraudó lo más mínimo: la trama y el estilo de Seishi Yokomizo me atraparon desde el primer momento. Desde el principio me vinieron a la mente los libros de Agatha Christie, con ese brillante Hercules Poirot que resuelve los casos con su gran capacidad de deducción. Aunque, la verdad sea dicha, una ve a Kindaichi tartamudeando y rascándose la cabeza como loco (hábitos que empeoran cuando se pone nervioso) y lo último que se le ocurre es que sea detective.

Ya he mencionado que Seishi Yokomizo es un autor muy influyente en Japón, pero debo añadir además que muchas de sus novelas han traspasado el papel y llegado a la gran pantalla. En el caso de El clan Inugami, ha sido llevada al cine en dos ocasiones por el mismo realizador (Kon Ichikawa), una en 1976 y otra en 2006. Este verano vi esta última adaptación en versión original con subtítulos en inglés. Abajo, un cartel de la película.

Pero las obras de Yokomizo no sólo han despertado la inspiración en el género cinematográfico, sino también en el manga, ya que Hajime, el protagonista de Kindaichi Shounen no Jikenbo, es un nieto de Kousuke Kindaichi (abajo, la portada original del primer volumen), aunque sin el permiso de los descendientes de Yokomizo.

 

Pues bien, queridos Rebeldes, si os apasionan la cultura japonesa, las novelas policíacas, la intriga, el misterio y los asesinatos (ficticios, espero) sangrientos a más no poder, no me cabe la menor duda de que El clan Inugami os dejará más que satisfechos. En cuanto a las otras novelas de Yokomizo (77 en total), con títulos tan jugosos como Los asesinatos Honjin, La isla Gokumon o El pueblo Yatsuhaka, nos queda bien sentarnos y esperar a que alguna editorial se decida a publicarlas en español, bien buscarnos una versión en inglés o en japonés para traducirla (pero traducirla y revisarla bien) nosotros mismos. ¿Quién se anima?

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

Aullando a la luna entre las montañas

Eso es lo que a una le apetece hacer después de leer El beso de una fiera (1996), de Alfredo Gómez Cerdá. Llevaba tiempo detrás de este libro, hasta que por fin me lo prestó una compañera. Había tenido la oportunidad de leérmelo años atrás (allá por el lejano 2002) en el colegio, ya que el autor iba a venir a visitarnos y a firmar ejemplares, pero los de mi clase fuimos los únicos “primos” que asistimos al evento sin libros. ¿Y por qué? Porque a nuestra profesora “se le olvidó decírnoslo”. Y ya os podéis imaginar el cuadro: los demás, con rostros sonrientes, consiguiendo dedicatorias y mientras tanto nosotros de brazos cruzados y con una cara hasta el suelo. Si queréis testigos de aquella inestimable escena, preguntádselo a mi querida amiga Nobody-chan; estuvo allí a mi lado, y ambas aguantamos aquella situación.

En fin, malos recuerdos aparte, el libro cuenta la historia de Andrés, un adolescente madrileño que deja a sus indolentes padres y se marcha a los Picos de Europa a buscar a su tío, un escritor obsesionado con los lobos, al que nunca ha visto. En León conoce a Estela, una bella y enigmática joven de la que se enamora perdidamente, pero ella oculta un secreto increíble…

Existen dos versiones ligeramente diferentes de esta portada. En la que yo me leí, aparece una enorme luna llena blanca sobre las montañas que la pareja de la portada (perfectamente podemos imaginar que son Andrés y Estela) observa fijamente. Por desgracia, las imágenes que he encontrado de esa portada no están en muy buenas condiciones, de modo que pongo ésta. De todas formas, la portada me gusta mucho; refleja bien la esencia del libro.

En cuanto a los personajes, puedo decir con absoluta certeza que Andrés se ha ganado mi admiración. Me encantan su sensibilidad y su carácter, que le llevan a emprender este viaje porque en su hogar no tiene nada por lo que sentir apego (sus padres van de colegas súper-modernos, cosa que él detesta, y su vida social tampoco es precisamente satisfactoria), y desea conseguir algo que le haga sentirse lleno y feliz, algo por lo que merezca la pena vivir la vida. Por este motivo, no duda en embarcarse en esta búsqueda; ya no sólo de su tío, sino también de ese “algo” que necesita. Porque seamos sinceros: ¿quién no ha sentido esta clase de vacío alguna vez y ha querido irse lejos alguna vez en busca de otra gente con la que encajar y un lugar donde sentirse a gusto? Yo misma reconozco que más de una vez me dan ganas de buscar en el exterior algo que me producía una gran nostalgia pero que no sabía qué era. Y esa sensación todavía vuelve por mi corazón de vez en cuando.

Para terminar, sólo me queda recomendar este libro a los lectores que deseen leer algo especialmente mágico y dulce, pero también que sea intimista. Y considero que estas frescas fechas otoñales, acompañadas de una manta calentita y un sofá cómodo, son estupendas para este libro. Aunque, la verdad sea dicha, yo me lo leí a finales de primavera…

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

El bien y el mal son las dos caras de la misma moneda

Se puede llegar a esta conclusión después de leer el famosísimo relato de El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde (The Strange Case of Dr. Jekyll and Mr. Hyde), escrita en 1886 por el escocés Robert Louis Stevenson. Di con esta novela durante la pasada Feria del Libro de Córdoba (dedicada a la novela negra), y no pude resistir la tentación.

Sin duda, muchos conocerán los puntos principales de esta obra, pero es buena idea hacer memoria de todos los detalles: el abogado Gabriel J. Utterson no ve con buenos ojos el enigmático vínculo entre su buen amigo, el amable doctor Henry Jekyll, y el extraño Edward Hyde, un hombre que es cualquier cosa menos una persona recomendable. Sin embargo, cuando Hyde asesine a sangre fría a un político muy respetado y Jekyll comience a mostrarse misteriosamente taciturno, Utterson sospechará que hay gato encerrado…

Me habría encantado poner algún vídeo de una de las muchas adaptaciones cinematográficas de la novela, pero claro, eso habría supuesto estropear la trama, de modo que os dejo la portada de la edición que leí (la traducción es muy buena, y las escalofriantes ilustraciones no se quedan atrás).

Por otro lado, no es casualidad que esta novela aún suscite interpretaciones y se siga versionando a otros géneros artísticos (incluido el teatro musical); a lo largo de la Historia han surgido diferentes conceptos que engloban la idea de un álter ego igual a uno mismo pero con un corazón cruel y despiadado: el Genio malo (el famoso diablillo contrapuesto al angelito), el doppelgänger, el “gemelo malo”… Todos ellos ocultos en el alma humana y pugnando por salir a la luz. Hyde es uno de ellos, a pesar de haber sido creado artificialmente; además, en su juventud Jekyll cometió actos indignos de los que se arrepiente profundamente (muy presumiblemente una relación homosexual con Utterson) y que intenta reprimir por todos los medios. Jekyll intenta librarse de esa parte de sí mismo que él considera repugnante, pero no le sale nada bien, y paga las consecuencias.

Además, este libro me ha hecho recordar un reportaje que leí hace años en una revista y con el que me sentí extrañamente identificada. En ese reportaje, un psicólogo afirmaba que las personas más bondadosas y que más tratan de reprimir su parte malvada solían sufrir mucho más que los que no siempre se portaban bien, ya que el lado oscuro de los primeros a veces salía de improviso y en forma de pensamientos inconfesables y repulsivos (por ejemplo, un filántropo que se imagina a sí mismo matando a alguien) y muchos temían que esa clase de pensamientos pudieran ser señal de algún trastorno psíquico o que se estuviesen convirtiendo en depravados sin sentimientos ni decencia. Por este motivo, el psicólogo exhortaba a esta gente a reconocer la naturaleza dual del corazón humano, a mantener un equilibrio entre ambos polos y a no angustiarse por ese tipo de pensamientos. A fin de cuentas, una travesura inofensiva de vez en cuando no hace daño.

Así pues, cuando me vino a la mente aquel reportaje, no tardé en comprender que el pobre Henry Jekyll pertenecía a ese grupo y que tuviese tantas ganas de deshacerse de su lado oscuro. Pero naturalmente, teniendo en cuenta su carácter y su esfuerzo por actuar siempre haciendo el bien y conteniendo sus impulsos “malignos”, es natural que Edward Hyde sea tal y como es.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

Me llamo Kvothe. Ésta es mi auténtica historia.

Así se presenta el protagonista de El nombre del viento (The Name of the Wind; 2009), ópera prima de Patrick Rothfuss y primer tomo de la trilogía Crónica del Asesino de Reyes. Vi este libro recomendado en una revista, y desde que lo miré supe que esta novela olía a dos cosas: a éxito y a buen libro (en la literautra actual, normalmente los dos olores no aparecen juntos, y en los best-sellers, menos).

Kvothe (pronúnciese “Cuóuz”), otrora héroe legendario, vive ahora bajo el nombre falso de Kote y regenta la humilde posada Roca de Guía. Al ser reconocido por el escritor Devan Lochees (denominado “El Cronista” a lo largo de casi toda la obra), que convalece en su posada, Kvothe se verá obligado a contarle su historia durante tres noches. El nombre del viento se corresponde con la primera noche: su feliz infancia, su durísima adolescencia y su primer y turbulento año en la Universidad…

Considero que el mensaje con el que Kvothe se presenta y relata algunos de los hechos de su vida merece conocerse por entero, así que por eso he añadido este vídeo (un “tráiler” realizado por la editorial Mondadori, aunque, la verdad sea dicha, me leí una edición de Círculo) a la entrada en lugar de la portada del libro, como suelo hacer.

Por otro lado, para ser su primera obra, Patrick Rothfuss escribe con verdadera maestría; no en vano empleó ni más ni menos que catorce años para que este libro viera la luz (siete años para escribirlo, y otros siete para pulirlo y publicarlo). Además, él mismo declaró en una entrevista que puso todo su empeño en escribir algo diferente, pues según él muchos autores parecen emplear siempre los mismos recursos como si fuera una receta de cocina. Y en mi opinión, el primer plato de su menú deja muy buen sabor de boca y ganas de probar más: los países, la religión, las costumbres e historias, los poemas y canciones típicos… Rothfuss realmente se ha esforzado por construir un mundo sólido y bien cimentado, con creencias muy interesantes y mitos bien construidos.

El personaje de Kvothe me encanta en todos los aspectos, y especialmente por su ansia de saber, su tremenda fuerza para salir adelante pese a los miles de obstáculos (de tipo humano, en su mayoría), su habilidad y creatividad como músico y su ironía (lo que me habré reído con las pullas que le lanza a Ambrose). De los personajes secundarios, considero a la lunática Auri una chica tan dulce como enigmática; creo que aún nos guarda alguna sorpresa más (y de momento es la única chica en la que no se ha fijado Kvothe). Y de los villanos, encuentro a los Chandrian sumamente fascinantes; me muero de ganas de conocer más datos sobre ellos, empezando, por supuesto, por saber qué son exactamente.

Así pues, es fácil darse cuenta de las tremendas ganas que tengo de leer el siguiente tomo de esta trilogía; se sabe que se titulará The Wise Man’s Fear (El temor del sabio) y se espera que se publique en marzo del próximo año. Por supuesto, esperemos que esta fecha hipotética sea más o menos correcta y que no emplee otros catorce años en contarnos las aventuras y desventuras de Kvothe y los demás.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

Especial Verano 2010 (IV): Dilaf

¡Saludos, queridos Rebeldes! Para continuar con esta sección de mi blog, hoy voy a recomendar no uno, sino dos libros: Dilaf el sabio y Dilaf y la princesa, ambos escritos en 1998 por César Vidal. El primer libro pertenecía a una de esas listas de libros para leer durante el verano, mientras que el segundo lo encontré por casualidad y le pedí a mi madre que me lo comprara (no conservo ninguno de los dos, ya que los doné a la biblioteca). Ambas historias transcurren en un mundo fantástico, y ambas están narradas por el protagonista, Zámar de Undría, en su vejez.

Dilaf el Sabio comienza cuando los padres del pequeño Zámar, que tiene once años, son asesinados. Un criado logra salvar al niño y llevarlo a casa del sabio Dilaf, que lo cuidará y educará con la ayuda de su sirviente, Ishdor…

Dilaf y la princesa tiene lugar unos cinco años después del final del primer libro. Zámar, ya adolescente, se reencuentra con Ishdor, quien le transmite un mensaje de Dilaf: necesita su ayuda para escoltar a la princesa Sagura hasta el reino de Rolondia…

Personalmente, me habría gustado que las aventuras de Zámar y Dilaf hubiesen continuado un poco más (no sólo hay únicamente dos libros, sino que además son muy cortos), pero me siento satisfecha con lo que he leído. El mundo inventado por el autor es muy interesante y está plagado de pueblos, criaturas y expresiones muy curiosas, como “irse con la Luz”, que equivale a morir (al final del primer libro viene un glosario con toda la información al respecto; no recuerdo si en el segundo también había otro glosario). En cuanto al trío protagonista, mi personaje favorito es Ishdor, simpático, despistado y muy supersticioso.

En definitiva, si os apetece leer algo de novela fantástica que se pueda leer muy rápido, estos dos libros serán de vuestro agrado.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

Especial Verano 2010 (II): Don Caracol Detective

Hola de nuevo, queridos Rebeldes. Aquí os traigo la segunda recomendación veraniega de mis libros infantiles favoritos: Don Caracol Detective (1991), del cordobés José Francisco Viso. Al igual que con Mumú, también fue un libro de lectura de Primaria con cuadernillo de trabajo, y aún hoy conservo el libro, forrado con plástico y con la etiqueta con mi nombre.

La trama tiene lugar en torno a una charca en un bosque (que muy bien puede situarse en nuestro país). Los animales han estado llenando sus despensas para pasar el invierno, pero un extraño ladrón los ha desvalijado y dejado sin nada que comer. Don Caracol-Col, junto con la lombriz Eustaquio, deberá desentrañar el enigma y descubrir al culpable lo antes posible…

He aquí otro libro más que conservo con gran cariño y cuidado, pese a los muchos años transcurridos. No sólo tiene humor y aventura, sino también una buena carga de ironía y de crítica; cualquier niño se sonreirá al contemplar en las ilustraciones a los animales del bosque totalmente humanizados (un verdadero patio de vecinos a cual más ruidoso) y vestidos con ropa, y en especial al dúo protagonista: el primero, con lupa, pipa y cachimba cual Sherlock Holmes en versión gasterópoda; el segundo, un anélido ciego y sin complejos, con sombrero, bufanda y gabardina sin mangas.

En fin, sólo me queda desearos, queridos Rebeldes, que lo paséis tan bien con este libro como yo lo hice en su momento, pues no sólo es una lectura amena, sino también una divertida forma de dar a conocer a los más pequeños a algunas de las criaturas más curiosas de nuestra fauna.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

Viajando de un Oriente al otro

Queridos Rebeldes, es para mí un gran placer recomendar este nuevo libro; no sólo por la trama en sí, que me resultó bastante placentera, sino también por ser un regalo de cumpleaños de una muy buena amiga mía (aunque de eso hace un año): Al-Gazal, el viajero de los dos Orientes (2000), del catedrático ubetense Jesús Maeso de la Torre, siendo ésta su primera novela (en 1976 escribió un poemario titulado Pisadas de sueños).

La novela se ambienta en su mayor parte en la espléndida Córdoba califal del siglo IX, pero la trama, narrada de forma retrospectiva, comienza en Bagdad. Yahía ben al-Hakam,  conocido por sus coetáneos como Al-Gazal (“La gacela”) por su gran apostura, vive desterrado en Bagdad. La carta de un viejo amigo le traerá a la mente multitud de recuerdos, tanto alegres como amargos, de su vida en su Córdoba natal y de sus largos viajes como embajador a lugares tan recónditos como Constantinopla o Escandinavia…

He disfrutado mucho esta novela por tres motivos: en primer lugar, por tratar una de las épocas históricas que más me gustan; en segundo lugar,  por conocer a un personaje tan singular como es su protagonista; y en tercer lugar, por el cariño que tengo a Córdoba, la ciudad en la que estudio. Sin embargo, debo añadir un par de consideraciones negativas. Primero, se nota que el autor conoce muy bien su tema de estudio y no tan bien otros temas (especialmente la mitología nórdica, que no es precisamente su fuerte). Segundo, en la edición que he leído he encontrado unas faltas de ortografía absolutamente escalofriantes  (“cáscara” sin acento, “heroico” con acento y más) y algunas faltas ortotipográficas (como poner una coma entre sujeto y predicado, tan de moda últimamente).

Por lo demás, el abanico de personajes, tanto reales (entre ellos el famoso músico Ziryab, de prodigiosa voz) como ficticios, es amplísimo. Mis favoritos han sido el propio Al-Gazal (aunque va de cama en cama que da gusto), la amable Shifa y el leal Masrur. Me hubiese gustado que el autor hubiese profundizado un poco más en la relación entre este último y Sanae, aunque comprendo que eso habría supuesto desviarse demasiado de la trama.

En definitiva, a pesar de todo, ésta es una muy buena novela para conocer ya no sólo nuestro pasado islámico con sus luces y sus sombras, sino también a un hombre culto, polifacético e inteligente, el viajero más grande que haya habido en España.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

Cuerpo de hombre, voz de mujer

Me imagino que no es difícil adivinar a quiénes me refiero con el título de la entrada. Y si alguno ha pensado en los castrati (plural de castrato), lo felicito por su perspicacia, ya que justamente ése es el tema de mi primera recomendación de las vacaciones: Canto castrato (1984), de César Aira. Me compré este libro el verano pasado, pues muchos años atrás había leído una crítica muy buena de él en Círculo de Lectores (aunque, francamente, me sorprendió que el libro fuese tan antiguo).

Supongo que la existencia del castrato es algo de cultura general, pero por si hubiese alguien que no recuerda o no sabe quiénes eran los castrati, aquí viene una definición: un castrato era un cantante de ópera al que se le extirpaban los testículos antes de la pubertad para que no se le cambiase la voz e interpretase papeles femeninos (aún estaba mal vista la participación de verdaderas mujeres en el escenario). Algunos llegaron a ser muy famosos, como por ejemplo Carlo Broschi, bien conocido como “Farinelli”.

Pues bien, Canto castrato nos traslada a la Europa del siglo XVIII, período de la Ilustración, los despotismos ilustrados y el espionaje en mensajes cifrados en las arias operísticas. El Micchino es un castrato de voz prodigiosa que tuvo su momento de gloria, pero se ha retirado de los escenarios y ahora convive con su curiosa y extravagante troupe: el jorobado Pierre, la anciana y excéntrica modista Hildeeve, dos castrati aprendices y otros. Un día, un viejo amigo del Micchino, herr Augustus Klette, vuelve a su vida para pedirle que vuelva al mundo de la ópera. Pero antes el Micchino deberá salvar a Amanda, hija de Klette, de las garras de su pérfido marido…

Muchos coinciden en que esta novela supone un descanso en medio de tanta mediocridad, pues está desprovista de tópicos y vulgaridades. Por mi parte, les doy la razón por completo. La narración es a veces un poco recargada (no olvidemos que los estilos artísticos de la época eran el Rococó, principalmente, y el Neoclasicismo), pero su estilo es pura poesía, etéreo y transportador como la propia música, y los personajes parecen sacados del género operístico (y por este motivo no soy capaz de quedarme con uno favorito; todos tienen algo que los hace especiales).

En definitiva, Canto castrato es una novela no sólo bien documentada (cosa que valoro mucho), sino que envuelve al lector y lo traslada hasta el período dieciochesco. Así que ni que decir tiene que no hay mejor forma de saborear esta novela que con una buena sesión operística.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros

Cuidado con qué armario abrís…

…Porque es posible que dentro no os encontréis Narnia. Y dados los terroríficos muebles retratados por Joan Manuel Gisbert en Los armarios negros (1996), si alguna vez nos encontramos con algún ropero parecido, mejor no arriesgarse a abrirlo aunque sea el del famoso que más admiráis.

Bromas (o más bien chistes malos) aparte, Los armarios negros cuenta la historia de Pablo Biosca, un adolescente muy curioso que ayuda a su padre Alfredo en su trabajo como restaurador de casas antiguas. Su nuevo encargo los conduce a una mansión abandonada, a cargo de la antipática anciana Julia Barrientos, donde Pablo encuentra tres enormes y siniestros armarios negros que despiertan fuerzas oscuras cada vez que se abren. Pero los armarios no son lo único misterioso: Clara, la chica que vive en la casa de enfrente y que siempre lleva los ojos vendados, también posee un aura muy enigmática a su alrededor…

Ya conocía a este autor anteriormente debido a que muchos años atrás (en Primaria) leí otro libro suyo, El arquitecto y el emperador de Arabia (de hecho, el propio Gisbert vino a firmarnos nuestros ejemplares), y aunque las lecturas fuesen de madurez similar, éste último libro estaba incluido en una colección de literatura infantil. Pero volviendo a nuestros armarios, el libro (que leí el verano pasado) realmente me ha gustado, no sólo por querer descubrir el enigma que rodea tanto a los armarios como a Clara, sino también porque el autor hace que Alfredo (personaje que me ha gustado mucho junto con la pareja protagonista) también se implique en la historia y participe en buena medida del misterio que absorbe a su hijo. También debo destacar esta novela por su magnífico estilo: Gisbert omite prácticamente todas las descripciones físicas de sus personajes y sólo se centra en el ambiente y la narración para intensificar su oscuridad, logrando con gran éxito que el lector también sienta el poder tenebroso de los armarios a través de las páginas.

Finalmente sólo me queda recomendarle esta novela a los jóvenes lectores apasionados del terror, la intriga y el misterio y que deseen leer algo que enganche y que no puedan soltar hasta el final, porque seguro que este libro les gustará.

Hasta la próxima página,

La Rebelde de los Libros